Mea-culpa

Eu, que sou apenas mais um doente,
De tantos relacionamentos tortos,
Mal criados, mal fornidos, mal vividos,
Mal acabados, enfim.

Chega de coração, de mente, de alma.
Chega de braços pegajosos, brutos.
Chega de narinas e ouvidos apurados.
(Psicótica e estupidamente apurados)
Chega de olhos possuídos
[da mesma estupidez.
Chega do fogo egoísta da paixão assassina.

Quero agora amar com a minha pele, e só.

Sim, meus braços são hematomas
e minhas pernas cicatrizes.
Minhas mãos queimaduras, dos cigarros
[dormidos pela desistência consciente e triste
[das discussões impostas e inúteis.
Sim, meus pés são duros, feios e calejados
[pela aridez desse caminhar abandonado.
Desse caminhar que nauseabundamente
[se cansou
[de corações e de cabeças e de almas
E de tudo que acaba mal, sempre.

Sim, minha pele é tão doente quanto meu coração.

Mas decidi que quero amar só com a pele.
Decidi acreditar que vou amar só com ela.
Pronto, amo com minha pele, ela é grande.
Na minha pele cabe muito amor.
Cabem as joaninhas e as abelhas
Cabem a chuva e o vento e o oceano inteiro.
E cabe também cada gota de cada poro
de cada centímetro de cada curva da pele
Daquela mulher que nem pensa na minha pele.
Como minha pele ama a pele daquela mulher!
E sigo assim, em frente, quase impávido.
Sou possessivo apenas com meu sangue.
E não tenho saudades nem do meu suor.

Eu queria que isso fosse um poema.
E que todas as noites, bem baixinho,
eu o dissesse e algum deus me ouvisse
[e talvez comigo conversasse.
Mas não confiando nesse suposto poema
(que ele não deve querer dizer coisa alguma),
Todas as noites em silêncio me dispo
E por breves intensos momentos eu sinto
[a compreensão, de algum deus eriçado,
Da oração que é meu banho gelado.


Algoz