Não era pra sair assim

Ah! Essa dor dilacerante que é a de sentir que o outro não sente a dor da dor que sentimos relacionada a esse exato outro. Dor transformada em ódio. Ódio ao outro que se converte em ódio a si mesmo, pois que o outro não tem culpa das dores que sentimos – as nossas e as supra-nossas –, nem do ódio que nos acomete – ainda que não queiramos senti-lo. Não tem culpa senão a de existir – mas isso apenas em nossas abandonadas mentes passivas. Não tem culpa senão a de nos ter – quiçá – alimentado os sonhos que nós mesmos criamos para, depois, como num estalar de dedos – que por vezes dura infinitos tempos – nos afastar como se nada tivesse acontecido... como quem descarta um jogo bom apenas porque pode, e volta pra casa pro próprio copo, indiferente aos valores deixados na mesa do boteco sujo, e segue a vida sem considerar no que aquela mão poderia ter trazido de belamente simples e irreverentemente longo. Mas por que ter a esse outro por um covarde, se somos, nós mesmos, uns merdinhas incapazes de receber do outro senão indiferença, e quiçá alguma piedade?

Algoz